Por Alejandra Etcheverry

Hay un país secreto donde van las cosas que olvidamos,
donde se esconden los recuerdos que un día se soltaron de tu mano.
Hay una puerta angosta por la que pasan todos los olvidos
y dejan a un costado las palabras con que fueron construidos.
 
Una niebla muy blanca recorre las calles de esa tierra,
ella va rodeándolo todo y todo lo traspasa y lo encierra.
El tiempo es un reloj sin número, ni cuadrante, ni agujas,
y su tic tac un sueño que gira incansable y que te embruja.
 
Allí quedaron cosas arrumbas y llenas de polvillo
es la parte más triste de un desolado altillo.
Un negro gamulán, un tren viejo y aunque me asombre
en una rosa marchita quedó dormido mi nombre.