Por Alejandra Etcheverry

Un susurro en el tiempo
trae perfumes de patios antiguos.
Los jazmines duermen 
entre las manos del silencio.
La infancia se quedó recostada
junto al timbre de una vieja bicicleta
y las muñecas sueñan
con canciones tarareadas 
entre tacitas de plástico.
Hay fotos que se esconden
en cajas de zapatos.
Los recuerdos están doblados 
entre los pliegues del olvido,
cuando las sábanas eran carpas
tendidas entre colchones 
y palos de escoba
a la luz de una linterna,
cuando los almohadones
y los sillones
eran montañas gigantes para escalar,
y tus ojos jugaban con los míos,
mamá.