Por Alejandra Etcheverry

 Su sueño es
 un poco de calor 
 y menos peso sobre el hombro.
 Su país, 
 la calle y el olvido.
 Su tiempo,
 el suspiro de un adulto ahogado en cuerpo de niño
 y sus ojos
 sus ojos…
 el dedo que acusa
 escrito con pies descalzos
 y estómagos vacíos.
 Invisible,
 siempre invisible,
 con la piel curtida de soledades
 bajo el manto de la indiferencia urbana
 que camina el invierno.