Por Miguel Ángel Medina (*)

 
 Crepitar de bosques
 llueve donde sobra,
 no donde duele.
 Luces que apagan certezas
 un grito desgarra el amor
 la cruz transmuta a un laberinto
 de fieles ciegos.
 El cielo ausente de dioses
 el verde ya no es esperanza
 el miedo se abriga de rosa
 tortura la belleza.
 ¿Cuánto pan falta?
 ¿Cuántos niños sobran?
 Animales dueños de nada.
 El agua sucia de hombre
 la tierra dormida de miedo.
 Nosotros, culpables.  

(*) Según consta en mi documento soy Miguel Ángel Medina, un verano de Mendoza me vio nacer. Otro verano, esta vez puntano, me acompañó a crecer, a aprender, a ser. Escribir fue escapar de ser adulto, pero ganó esto último, y aquí estamos, volviendo por el camino amoroso de intentar escribir, es decir, intentar a ser yo.